Hay un hombre sentado delante del mostrador, una adolescente con ínfulas de mujer fumando un cigarro y tres sujetos más jugando billar. El vallenato viejo de Miguel Morales suena una y otra vez en La Laguna Azul, el bar de la esquina. Famoso por alojar a los borrachines del barrio Chino y a las prostitutas que llegan cada tres horas para embriagar de deseo a los que ahogan su tiempo en unos tragos de ron.
Anoche estuve con Patricia, la niñita de 15 años que desde los 13 se convirtió en puta. Sin embargo su carita de ángel, de ojos azules, cabellos negros y piel quemada por el sol de la costa la asemejan a uno mujercita de otra tierra y de otras gentes. No aparenta lo que es, pero tampoco tiene la intención de hacerlo porque se acostumbró a lo que la vida le ha dejado todos los días."La cocaína y el ron son la mejor anestesia. Un poco de los dos y lo demás es pan comido...además con eso encima el sexo sabe más rico y ni siquiera da asco". Ella me recuerda mucho aquella canción de Jorge Oñate: "Mujer Marchita de alma y fecunda, pobre criatura sin ninguna redención, sola entre la multitud
que comercia con tu amor al irse tu juventud, baja tu valoración". Mujer marchita que no comprende ni se preocupa por comprender lo que ella misma se ha negado. Mujer marchita de palabras morbosas, de gestos vulgares. Amante resignada, sujeta a las voluntades ajenas y enamorada que nunca conoció al amor.
"Tal vez exista, pero no creo que se acuerde de mí. El mundo está tan podrido que estará cansado de las mismas maricadas. Nunca le he pedido nada, porque no creo que tenga tiempo para escuchar mis oraciones". Sin Dios, sin madre, sin padre, sin familia, acompañada de los vestidos baratos que compra en San Nicolás, de los únicos tacones y de los tres labiales que le regaló Mauricio el primer novio que tuvo.
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